Я год ничего не писала. Я ела, дышала, жила, любила этот большой город, любила этих странных людей, но не писала, ничего не писала.
Как же я люблю любить. По-моему нет более ненасытного в любви человека, чем я. Мне мало, мне всегда мало. Я редкостная жадина, мне мало поцелуев, объятий, чувств.